Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.
La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.
Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.
Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.
Dieu, ce dépotoir de nos rêves.
L'homme est le rêve d'une ombre.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
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