Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Un peuple n'a une vie réelle grande que s'il a une vie irréelle puissante.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

C'est un grand moment de la vie d'un peuple que celui où tout le monde, ou presque tout le monde, s'applique à employer les mots dans leur sens véritable.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.