Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.

L'homme est le rêve d'une ombre.

Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

Un beau soir l'avenir s'appelle le passé C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Poésie ô danger des mots à la dérive.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.