La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.

Comme les rêves d'un malade.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

L'homme est le rêve d'une ombre.

L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

Poésie ô danger des mots à la dérive.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.