Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.
Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.
On choisit parmi les rêves ceux qui vous réchauffent le mieux l'âme.
La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.
L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.
Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.
Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.
La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.
En France tout finit par des fleurs de rhétorique.
Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !
La critique, c'est le bagne à perpétuité.
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