Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.
Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?
L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.
Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.
Un rêve intact est une merveille fragile.
Les rêves sont ce qu'il y a de plus doux et peut-être de plus vrai dans la vie.
Je leur donne des nuits qui consolent des jours.
Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.
L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.
J'ai réinventé le passé pour voir la beauté de l'avenir.
Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.
Poésie ô danger des mots à la dérive.
Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.
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