Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.

Ce qui vieillit une œuvre, ce qui la démonétise, ce que la postérité laisse tomber, c'est justement ce à quoi l'auteur attachait le plus de prix.

L'artiste doit s'arranger de façon à faire croire à la postérité qu'il n'a pas vécu.

Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !