Invoquer sa postérité, c'est faire un discours aux asticots.

C'est le déjeuner d'un petit ver que le cœur et la vie d'un grand et triomphant empereur.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

On laisse toujours trop de tableaux […] Un peintre n'a vraiment d'ennemis sérieux que ses mauvais tableaux.

Trois mille ans ont passé sur la cendre d'Homère ; Et depuis trois mille ans Homère respecté Est jeune encor de gloire et d'immortalité.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.