De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
Est en dessous du sujet toute critique qui ne participe pas de la poésie même.
La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
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