Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.