[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.