Est en dessous du sujet toute critique qui ne participe pas de la poésie même.

La poésie est une religion sans espoir.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].