J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

En mon païs suis en terre loingtaine.

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

En pays jeune, les lendemains vendent des surlendemains.

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.