Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

En pays jeune, les lendemains vendent des surlendemains.

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Une femme se réclame d'autant de pays natals qu'elle a eu d'amours heureux.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

Tant crie l'on Noël qu'il vient.

Il n'est bon bec que de Paris.

Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?

Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.

Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?

Je ne suis homme sans défaut.