Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.