Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

En mon païs suis en terre loingtaine.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !