L'accent du pays où l'on est né demeure dans l'esprit et dans le cœur, comme dans le langage.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !