On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
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