Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
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