Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.
Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
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