Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Les petits oiseaux entretiennent l'amitié.
Chaque Oiseau A la couleur De son cri.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
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