Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
Chaque Oiseau A la couleur De son cri.
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
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