Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !