Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.