Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
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