Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
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