Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.
Les petits oiseaux entretiennent l'amitié.
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
La tombe aime tout de suite le silence.
Gloire du long désir, idées […].
La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].
Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].
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