La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Repuiser, simplement, au destin.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.