Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !