Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.
Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
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