Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Toute Pensée émet un Coup de Dés.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.

Gloire du long désir, idées […].

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].