L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Mourir pour une cause ne fait pas que cette cause soit juste.
Aussi longtemps que tu n'auras pas saisi ceci : meurs et deviens ! Tu ne seras qu'un triste compagnon sur une terre sans lumière.
On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.
Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.
Ce pour quoi tu acceptes de mourir, c'est cela seul dont tu peux vivre.
Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
On a le pied fait à sa chaîne.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Fais de toi ton œuvre posthume.
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