L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Quand on est mort, c'est pour longtemps.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.
Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Fais de toi ton œuvre posthume.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
On a le pied fait à sa chaîne.
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
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