L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Je ne mourrai pas tout entier.
On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Salut empereur, ceux qui vont mourir te saluent.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Fais de toi ton œuvre posthume.
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