Salut empereur, ceux qui vont mourir te saluent.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Il faut mourir aimable (si on le peut).
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Quand on est mort, c'est pour longtemps.
Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.
Plutôt la mort que le déshonneur.
Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.
Nos jours passent comme des ombres.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
Au Dieu inconnu.
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