Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
On a le pied fait à sa chaîne.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
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