Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?
Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.
Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands seigneurs ; Où la guêpe a passé, le moucheron demeure.
Mais enfin je l'ai vu, vu de mes yeux, vous dis-je !
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.
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