Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
Bornons ici cette carrière : Les longs ouvrages me font peur. Loin d'épuiser une matière, On n'en doit prendre que la fleur.
Quand l'eau courbe un bâton, ma raison le redresse. La raison décide en maîtresse.
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
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