Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.
Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?
Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?
La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
Ne soyons pas si difficiles : Les plus accommodants, ce sont les plus habiles.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Lynx envers nos pareils, et taupes envers nous, Nous nous pardonnons tout, et rien aux autres hommes.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
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