Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Mort fait à chacun sa droiture*.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Eh ! mon ami, tire-moi de danger, Tu feras après ta harangue.

Aimez, aimez, tout le reste n'est rien.

Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands seigneurs ; Où la guêpe a passé, le moucheron demeure.

— Attaché ? dit le loup ; vous ne courez donc pas Où vous voulez ?