Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.
Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.
Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.
La douleur est un siècle et la mort un moment.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
Et chacun croit fort aisément Ce qu'il craint et ce qu'il désire.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
Bergers, bergers, le loup n'a tort Que quand il n'est pas le plus fort !
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