Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Pourquoi la vanité est-elle aussi forte que la mort ?

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

L'homme qui se tait refuse ; la femme qui se tait consent.

La vraie, la seule histoire d'une personne humaine, c'est l'émergence graduelle de son vœu secret à travers sa vie publique.

[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

Notre finalité est plus que notre origine.