Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !

Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !

En quelque manière qu'on se puisse mettre à l'abri des coups, fût-ce sous la peau d'un veau, je ne suis pas homme qui y reculasse.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

C'est le déjeuner d'un petit ver que le cœur et la vie d'un grand et triomphant empereur.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.