J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.
La mort attrape d'abord ceux qui courent.
Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.
La mort n'est que pour les médiocres.
La mort est simplement le terme de la vie, De peines ni de biens elle n'est point suivie.
Ce qui vient après la mort est futile.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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