C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Toute civilisation est hantée, visiblement ou invisiblement, par ce qu'elle pense de la mort.
Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.
Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse […].
On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.
Je te le dis, je n'ai encore rien vu de bien sortir de la bonté. Celui qui frappe le premier a raison. Les morts ne mordent pas.
Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
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