La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.

L'amour en mer brûle ses vaisseaux.

À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »

Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.