Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Demain nous prendrons les routes de la vaste mer.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Au délice du sel sont toutes lances de l'esprit… J'aviverai du sel les bouches mortes du désir !

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.