Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Si vous voulez aller sur la mer, sans aucun risque de chavirer, alors, n'achetez pas un bateau : achetez une île !

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…

La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Au délice du sel sont toutes lances de l'esprit… J'aviverai du sel les bouches mortes du désir !

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.