L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
On ne peut pas faire un art qui parle aux masses quand on n'a rien à leur dire.
Il est un point élevé où l'art, la nature et la morale ne font qu'un et se confondent.
On fait de la critique quand on ne peut pas faire de l'art, de même qu'on se met mouchard quand on ne peut pas être soldat.
Le dernier effort de l'art, c'est de faire faire aux hommes ce qu'ils veulent, comme de leur faire connaître ce qu'ils savent.
Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.
En art, comme partout, la pureté seule m'importe.
« J'habiterai mon nom » fut ta réponse aux questionnaires du port.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
Au délice du sel sont toutes lances de l'esprit… J'aviverai du sel les bouches mortes du désir !
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
On ne fréquente pas sans s'infecter la couche du divin.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
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