L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
L'art est de cacher l'art.
L'amour n'est pas seulement un sentiment, il est un art aussi.
Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…
Tout art s'apprend par art, la seule poésie Est un pur don céleste.
L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.
C'est déjà bien assez de n'être pas mort.
Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
L'amour en mer brûle ses vaisseaux.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
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